Una del OESTE

Cabalga hacia el ocaso,

es ténue la luz del Sol.

Atrapa con su lazo

ganado, mujeres, alcohol.

El círculo se ha cerrado,

pues el viaje terminó,

esta es la historia del gran... Santo Varón.

- Abuelo, ¿qué películas te gustan a tí?

- Las del Oeste, hijo. El bueno, el feo y el malo, es mi favorita.

- Abuelo, de ellos tres, ¿cuál querías ser?

- Ninguno, yo quería ser eterno y ellos mueren cada vez que se acaba su película.

- Siempre puedes volver a poner la película... ¿no?

Buscando el NORTE

No perderé el norte, si hablo del presente.
Bolsillos llenos, políticos y delincuentes,
hacen tratos, se rien de la gente.
Votan como gilipollas, eligen quien les miente.

Hablo claro, no sé si me entienden,
me cago en diputados, el público se enciende.
No perderé el norte, grito y eso da calor,
ni pistolas ni machetes el único arma es nuestra voz.

No me tiembla el pulso, disparo a la corrupción.
Sueldos en sobres, ilegal financiación.
Ni rosas ni gaviotas, distintas opciones, ninguna solución.

Nos engañaron de distintos modos.
En el pueblo estaba el cementerio
allí dentro, vuestros muertos,
y en resumen, yo me cago en todos.

- Abuelo, ¿crees en la Política?
- Hijo mío, yo sólo creo en la LIBERTAD.

Camino hacia el ESTE

Punto y coma, decisión.
Mucho atrás, se acabó.
Todo estaba muerto, eso pareció.
El avión despega, sale el Sol.

Vengo del Sur, llego tarde.
No estaba sólo, tenía a mi compadre,
una sonrisa me espera, ¡esto arde!

Estar a la Vanguardia, siempre por delante.
La Victoria en memoria, pipas elefante.
Se acabaron las mentiras, final al farsante.
Ahora capdavant es, hacia delante.

Gente que se moja,
mesa de cuatro patas
nuca estuvo coja.
Antes blanca y azul,
ahora blanca y roja.
Hay que decidir y ser feliz con lo que escojas.
Una sonrisa, así, nadie se enoja.


- Mira como fluye el río hijo.
- Es cierto abuelo, siempre sigue su camino.

SUR

Esto es un volver a empezar,

pensar, volver a imaginar.

Estar delante un folio, poderlo mejorar.

De Sur a Norte vengo, acabo de llegar.

Una historia les traigo. Sol y sudor,

desnudo en la playa sin ningún pudor.

Una historia claroscura, puntos de sutura,

con cada estructura, abro pecho, escritura.

De caidas y rupturas, cardenales, sepultura.

Hablo del comienzo,

confianza, cimientos.

ellos con gomina, peinados antiviento,

nosotros en chandal grandes eran las bambas

nada de marcas, sudaderas anchas.

Compañeros guapetones con estrechos pantalones

paseaban en motos, llevaban cordones

oro en el cuello, tardones

retrasos a montones.

poco cerebro, simplones.

La moda era dar coces, palmas y voces.

No creímos en poses, mejor ritmos y beatboxes.

No callaba una, ya desde la cuna

me comía la luna, peleas en el patio.

Gitanos me seguían, hostias en el extraradio.

He aprendido a callar, lo mejor es pensar.

Me comía el mundo, lo importante del asunto

que en aquella ocasíón, ni cuchillo ni tenedor.

Profesor vanal hablaba de potencial,

“es inteligente el chico, pero vago cantidad”

Cuando sabrán, que para ganar, siempre con la verdad

y en un colegio de curas, hay mucho blablabla.

Nos daba igual, mochilas y botes

no entendían el enfoque

lo de firmar con mote

Serio era mi nombre, taqueos en el bloque.

Que todo evolucione, ahora tengo chófer.

Me lleva Logan Zone,

¿y esta?, una de sus producciones.

- Abuelo, ¿qué diferencia hay entre el Rap y el Hip Hop?

- Hijo mío, el Rap se escucha, se hace, se escribe... El Hip Hop, se vive.

Sin prosa, pero sin pausa.

Punto y coma, decisión.
Mucho atrás, se acabó.
Todo estaba muerto, eso pareció,
el avión despega, sale el Sol.
Vengo del Sur, llego tarde,
una sonrisa me espera, esto arde.
No estaba sólo, tenía a mi compadre,
estar a la Vanguardia, siempre por delante.
La Victoria en memoria, pipas elefante.
Se acabaron las mentiras, final al farsante,
tiro de recuerdos, el miedo era gigante.
Ahora capdavant es, hacia delante.
Gente que se moja, bebida de soja
mesa de cuatro patas, nunca estubo coja.
Blanca y azul, ahora es blanca y roja.
Hay que decidir y ser feliz con lo que escojas.
Una sonrisa, así nadie se enoja.

- Pero Abuelo, cómo funciona toda esta parafernalia. ¿Qué es una compuerta?
- Hijo mio, no es más que un medio, una forma de liberar todo el agua que hay en el embalse.

Legado andalusí

   Cuando contaba las mujeres de su vida con una sola mano y le sobraban dedos, le habló en futuro. Como era costumbre en aquellos tiempos nadie le hizo caso, ni él mismo se hacía caso, era un caso... 

   Pero hoy a nadie le interesa eso, hoy interesa el repicar de los dedos encima del teclado, una colección de botellas que descansa no mas allá del ascensor y casi ocho kilos de presión en una rueda. Todo eso es parte del legado, de un tesoro, de un castigo que muchas orejas tendrán que soportar. Como azotes en la espalda de un publicista al que llamaron Jesucristo, como cogotazos en la nuca de un jóven inquieto o como gotas de sudor que caen en un manillar. Todo eso y nada a la vez es parte del teclado. 

   No es ni mejor ni peor que otros ese legado, es simplemente diferente. Y como hoy es su día así quedará dicho, por que bién sabe él, que si no fuera su día ese legado sería el mejor, el más grande, el que más brilla y el que más precio alcanza en el mercado de glorias.

  Que nunca pierde y siempre gana eso tambíen estaba escrito, en uno de los pergaminos andalusíes que encontaron detrás de las rocas. Esas palabras no se borrarán con el tiempo, ni desaparecerán de la memoria. Esas palabras viajaron, viajan y viajarán por cualquier camino, a menos que se retrase la caballería y no puedan volar. En ese caso cambiaremos los planes pero las estratégias serán idénticas...

  La fiebre que te entra, las aceitunas que tanto alimentan y los plátanos en el bolsillo de atrás, eso tambien estaba detrás de aquellas rocas. Estas rocas que tanto parecen importar, son rocas que estaban escondidas, que empezaron a verse cuando comenzó la carrera, cuando los días eran cortos y las confesiones largas. Cuando aquellas jóvenes muchachas sabían que la barbacoa era un simple engaño para ser besadas, cuando la octava planta era desaogo de todos los menesteres y cuando la traición tocó a la puerta de esos jóvenes que residian en la ciudad...

  Quiero ser médico fue la siguiente paparruchada, pero bueno, no quedaba más que oir. Él mismo se dió cuenta de que las agujas y escarpelos deberían ser sustituidos por procesadores de textos y algún que otro cuaderno. 

  Y con mas pena que gloria, hemos llegado a la etapa reina. Aquella que ni es larga ni tendida, pero tampoco corta ni escarpada. Esa etapa en la que vamos a sustituir la Victoria por la Moritz y el Sur por la Vanguarida, los paseos en un coche gris por los viajes en una línea verde, ese verde que sólo se veía cuando juntos subían las escaleras y giraban a la izquierda.

  Ahora que cuenta las mujeres con un ábaco o las recuerda recurriendo a su biógrafo, puede hablar en pasado, pero no lo hace. Si no que habla en presente, ese presente que se escapa por una sonrisa cada vez que cuenta, qué feliz fué junto al creador de ese legado.

- Abuelo, cuéntame esa historia en la que Santo Varón pierde.

- Hijo mío, Santo Varón, nunca pierde. 

- Eso es mentira y lo sabes Abuelo, el perdió lo que tenía cuando dejó de cocinar con aceite.

- Felicidades te diría, tienes razón. Pero nunca dejes por mentiroso a un mayor, por poco que sea siempre nació antes que tú. Aún así Felicidades por nacer después que yo.

Óvalo cuesta abajo

El embarazo ha ido genial, no he perdido detalle de cada instante. Ha sido un parto caluroso pero lleno de buenas sensaciones, ha sido como volver al momento de la concepción, pero lleno de luz. Asomarte a aquel momento, pero sin las entretelas y los velos inseguros que tenía aquella ventana. Esa ventana que dejó entrar la luz, sin egoismos, sin miedo, sin dudas. 

Ahora ya respira, sus pulmones toman el aire de cada lugar donde está. Ahora ya come solo, sus manitas sostienen, de hecho, las galletas que el presente le ofrece. Ahora ya camina, costó que se mantuviera erguido y firme. Ya da sus primeros pasos...

Es genial poder ver como su hermano, su abuelo, sus bisabuelos y todos sus pequeños amigos lo miran con una sonrisa. La sonrisa que brota cuando ves a un bebé intentando emitir sus primeras palabras, esa misma que florece cuando un pájaro se posa en tu escritorio y te guiña. Pero, todos estos no serían tan felices sin ellos, sin los que hicieron posible este alumbramiento, sus padres. ¡Vaya!, olvidé el nombre de su padre y de su madre.

A partir de ahora no organizaremos el tiempo por semanas, si no por meses. Ahora cumplirá meses y todo seguriá fluyendo. Es el momento de su bautizo, comienzan las dudas. ¿Qué nombre le ponemos? Voy a sugerir algunos, pero me gustaría no ser el único que aporte datos a esta idea... 

Podríamos ponerle Manuel, así tendría entereza. Podría ser Amelia, con su fuerza interior. Sergio, por su determinación. O quizás Victor, así compartirían guardería de nuevo. Un nombre bonito es Alba, me recuerda al amanecer. Un nombre que no me desagrada es Laura, por sus múltiples acepciones. Quizás Anna, por su versatilidad. También me agrada Jesús, por la novedad. Es muy agradable el nombre de Javier, quizás en su vertiente más catalana. O Alejandro, si lo acortas no está nada mal. Y, ¿que os parece Marta? No sería la primera vez... que lo pienso. Hay muchos más nombres pero sin duda el que me parece más adecuado para este alumbramiento...es, Libertad.

- "Has mentido". Le dijo el nieto.

- "¿Por qué dices eso hijo mio?. Preguntó el abuelo

- " Tu si sabes el nombre de sus padres". Recriminó el niño

- " Vale, pero cuida tus formas. Mi memoria es como un óvalo que rueda cuesta abajo...". Reconoció.